В доме днём всё никак не сидится мне,
Ночами тоже спать не желаю.
Собираю я бисер частицами
И клинку…и клинку…и клинку…
По сусекам, по полкам, по светлицам,
По углам, по кустикам, по дворам,
И как горсточка лишь наполнится,
Я бросаю размашисто — для вас!
Кое-где искрами, где — уголёчками,
То — из жизни, а это — из снов.
Крови капельки, буковки с точками
Узкой нитью в монисто стихов
Нанижу, чтоб лучше вы сообразили
И несу — от себя, от всего сердца…
Лишь сыплются, сыплются под ноги
И никто подымать не торопится.
В их — сейчас, и завтра, и прошедшее,
В их укрыта и небыль, и бывальщина,
Но под шинами и под подошвами
Всё хрустят, рассыпаются в пыль.
И рукой махнув от отчаянья,
Поминая и Бога, и мама,
Ухожу восвояси грустно я,
Лишь — опять иду собирать,
Чтобы снова для вас — и в руки, и под ноги
Новейших искорок искренний свет.
Ведь Поэт — и Святой, и юродивый,
Да ведь, фактически — различия нет!